Aos Trancos e Barrancos...Ah, Humanidade!... Um poema clássico ao estilo Mhario Lincoln

Aos Trancos e Barrancos.

Ah, Humanidade!

(*) Mhario Lincoln

Como andam as bruxas de Blair

As bocas amargas sem fecho-éclair

os curtos-circuitos movidos a Éclair

as delícias das fragrâncias Belle-Aire?

Os amores de Dom Descartes, René

ou o 'ver pra crer', de São Tomé

As garras afiadas de François Voltaire

O vendedor de virtudes, Yang Zhu, até?

Como andam os moinhos de Quixote,

as muitas amantes de Sir Lancelot

o drama escarrado na morte de Pixote,

o Rei do Baião de Pé-de-Serra, do Xote?

Por onde anda, de Einstein, a relatividade,

Contra Kant, Auguste Comte, a sua positividade,

A saga de Simone de Beauvoir gritando igualdade

Acabou, Tomás de Torquemada, toda maldade?

E as definições de Céu e Inferno de Dante

Da cruz, aos pés, o pobre Judas morre adiante

De John Campbell, o horizonte, o sextante

Narciso, impreciso, anarquista, egoísta, amante.

E os patos e os lobos, a altos custos se encerra

Hoje, a meninada não lê Gibi, mas joga guerra

Sabres de luz, uivos dos games, monstro que berra

Leituras virtuais, guerreiros que 'salvam' a Terra.

E as uvas verdes da Raposa, que Esopo contava

O pastor, do Lobo, que a mentira cultuava

E o trabalho da formiga enquanto a cigarra invernava

A Lebre e a Tartaruga, onde tudo se imaginava?

Foram-se os tempos de hibernar nos livros de amor

Iracema, O guarani, seja de José de Alencar, o que for

A Moreninha, de Joaquim Manuel de Macedo, com louvor

Meu Pé de Laranja Lima, de J.M. de Vasconcelos. Tutor!

... E debaixo da cama, escondidos na léxica puberdade

Elogio da madrasta, de Vargas Llosa, que ansiedade!

A filosofia na alcova, de Marquês de Sade, maldade,

O amante de Lady Chatterley, D. H. Lawrence, arde.

Mãos trêmulas, ardentes pensamentos na coleguinha

Da turma, esbelta, linda, estonteante, mas sozinha

De repente, com truques mágicos de Houdini; só minha!

No roteiro fantástico de A Normalista, de Adolfo Caminha.

Onde andam os Irmãos Karamazov, de Fiódor Dostoiévski,

ou os livros futuristas do poeta Vladimir Maiakovski,

ou a impúbere obra do russo Kornei Ivanovitch Tchukóvski

E A Marca de Água, Nobel de Literatura, de Joseph Brodsky?

Lamento profundamente quem não leu e nem se interessa

Mas infindáveis são as obras completas para ler sem pressa

O Livro Vermelho de Mao Tsé-Tung, a Bíblia Sagrada, impressa

Thriller com arrepios, de Frederick Forsyth: O Dossiê Odessa.

Longe de 64, dos pós e contras da luta, A Conquista do Estado,

de René Armand Dreifuss, arte como fogo, povo encabulado.

A análise real de Carlos Fico, Além do Golpe. Mas de que lado?

Memórias de um Militante, de Cid Benjamin, narrador alado.

Como andam nossos leitores famintos, empinadores de nariz

Nem leram o Febeapá-Festival de Besteiras Que Assola o País

de um Stanislaw Ponte Preta, no Pasquim; sapatos de verniz.

Ei, onde estão leitores de micro-almanaques em pele de perdiz?

Infelizmente, tudo hoje é muito mais fácil, há quem diga

Basta uma pesquisa na internete e lá está o resumo, sem fadiga

de um livro todo. Pra que guardar toda vida? Há quem diga:

Mais fácil do que ler um livro, é ir ao cinema com uma amiga...

(Mhario Lincoln é advogado, poeta, jornalista, escritor)